Disparos desde el abismo

2010-12-15T16:39:00.000-08:00

De la serie: Vaquer@s

2009-12-20T21:25:00.000-08:00

Vaqueros, 2009.

2009-12-20T21:18:00.000-08:00

Vaqueros, 2009.

2009-06-28T21:31:00.000-07:00

2009-06-28T21:21:00.000-07:00

2009-06-28T21:19:00.000-07:00

2009-04-26T22:52:00.000-07:00

Vaqueros, 09

2009-04-26T22:29:00.000-07:00

Vaqueros, 09

2009-04-26T22:24:00.000-07:00

Vaqueros, 09

2009-04-26T22:19:00.000-07:00

Vaqueros, 09.

2009-02-09T22:07:00.000-08:00

Vaqueros, 09.

2009-02-09T21:23:00.000-08:00

Vaqueros, 09.

2009-02-09T20:33:00.000-08:00

Vaqueros, 09.

2009-02-09T20:31:00.000-08:00

Vaqueros, 09.

2009-02-09T20:10:00.000-08:00

Vaqueros, 09.

2009-02-09T19:55:00.000-08:00

Vaqueros 09.

2009-02-09T07:43:00.000-08:00

Vaqueros, 09.

2009-01-30T13:55:00.000-08:00

2009-01-30T13:10:00.000-08:00

2009-01-18T22:54:00.000-08:00

vaqueros.

2008-11-28T15:31:00.000-08:00

2008-11-03T14:45:00.000-08:00

Vaqueros, 2008.

2008-09-03T11:55:00.000-07:00

La metafísica secreta, 2007-2008.

2008-06-14T19:25:00.000-07:00

lugares anodinos, 2007.

2008-06-14T18:23:00.000-07:00

De la serie: lugares anodinos, 2007.

2008-06-03T23:45:00.000-07:00

Don panchito

2008-06-03T00:41:00.000-07:00

2008-06-03T00:09:00.000-07:00

hombre sahuaro

2008-04-06T16:19:00.000-07:00

S/T 2008

Phillip Lorca Di-corcia, y el desencanto americano.

2008-01-14T12:36:00.000-08:00

Dice Marlena Donohue que la fotografía en su proceso de constitución como lenguaje, ha contado con dos funciones fundamentales que digamos, han regido el desarrollo y ejercicio del medio. Por un lado, se refiere a la función moderna, que no es otra cosa que el carácter documentalista por excelencia que la fotografía posee. Función por demás implícita en la fotografía, y representada por autores como Manuel Álvarez Bravo, Robert Frank, Tina Modotti o Cartier Bresson; quienes en su momento, creyeron con vehemencia –aunque años más tarde uno que otro se retractara-, que la fotografía debía de ser directa, y por lo tanto debía limitarse a registrar las apariencias de lo real, sin alterar, ni intervenir el acto fotográfico. Esta función se vería enormemente avivada por el dogma que Cartier Bresson acuñara para enarbolar su teoría purista sobre el acto y oficio fotográfico: The desicive moment.

En el otro extremo, Donohue habla de la función posmoderna; la cual, reconoce a la fotografía como un medio sumamente ficticio, y pone de ejemplo a autores –Cindy Sherman, John Baldessari, Jeff Wall-; que quizá sin saberlo y cansados del dogma Bressoniano -el cual limitaba sobremanera las posibilidades creativas y conceptuales de la fotografía-; propugnaron por no sólo registrar la realidad o esperar el momento decisivo para capturarla, si no, abonando en los derroteros de la ficción, consiguieron imágenes improbables. Con lo que provocaron nuevas reflexiones e interrogantes sobre la naturaleza y los alcances del medio.

Y es precisamente en esa coyuntura –a la que Donohue acertadamente se refiere-, donde lo moderno y lo posmoderno se baten a muerte, en donde surge una estirpe de fotógraf@s sin precedentes:

Phillip Lorca Di-corcia (Hartford, Connecticut, EU. 1951) es uno de ellos.

Egresado en la década de los 70´s de la School of the Museum of Fine Arts de Boston, y con un master en fotografía por la Yale University bajo el brazo; di-corcia trabaja para revistas de moda y frivolidades por el estilo –donde quizá adquirirá su vocación por representar la realidad como ficción?-, y empieza una modesta obra personal donde registra su entorno natural, sus amigos, su familia etc. Para más tarde incursionar en la fotografía de vida cotidiana, donde paradójicamente descubre el elemento que caracterizará su trabajo: la ficción. Así, para finales de los 80´s, el fotógrafo recibe una beca de la National Endowment for the Arts grant, cuyo dinero emplea para desarrollar uno de sus proyectos más notables y ambiciosos: The Hustlers. Portafolio que le ganaría reconocimiento internacional y que, básicamente, consistiría en retratar a jóvenes prostitut@s, indigentes y drogadict@s – a los que les pagaba con dinero de su beca-, en locaciones y situaciones aparentemente cotidianas. Hollywood, Santa Monica, y Venice California fueron el pretexto. Lugares por demás emblemáticos de la cultura norteamericana.

En The Hustlers, 1990; vemos a personajes y objetos inanimados de la vida cotidiana, en escenarios típicamente norteamericanos -previamente dispuestos para la toma-, en actitudes que estriban en la locura, y desconcertantes a más no poder: un yonqui desvencijado contemplando -con los ojos desorbitados- una vitrina que exhibe una rebosante chesse burger que espera ser devorada; un púber white trash mirando el infinito en compañía de un conocido refresco de cola; un joven prostituto esperando quién lo mancille, sentado junto a un anuncio de neón de una tradicional firma de comida rápida.

Los personajes que di-corcia recrea, parecieran autómatas a punto de desaparecer, ó al borde de la experiencia liberadora más desquiciada: la inmolación.

Sin embargo, su obra va más allá de lo inquietante que puede resultar una de sus imágenes, donde de manera magistral entrevera realidad con ficción, diluyendo la barrera entre ambas y atizando nuevos debates; o de la simple representación de manías o actitudes de una sociedad postindustrial. Ya que, con no poca mordacidad y astucia, el autor retoma esa desazón y desencanto generalizado, a causa de una supuesta modernidad occidental; cuestionando –casi sociológicamente- e ironizando el american way of life y lo mucho de alienante que ha implicado para su país la estúpida idea de Progreso.

Y es que solo así, con harta ironía y no poca imaginación, es como un creador -de imágenes que perturban-, puede coexistir en una sociedad que tiene su inteligencia en ruinas.

Joel García

2008-01-02T21:34:00.000-08:00

…en todo caso, había un solo túnel,

oscuro y solitario: el mío.

E. Sabato

Juan Crisóstomo Méndez, notas sobre un fotógrafo amateur.

Cuando conocí el trabajo fotográfico de Juan Crisóstomo Méndez Ávalos (Puebla, 1885-1962), quedé perplejo. Sus representaciones del cuerpo femenino, -realizadas en la técnica estereoscópica- me parecieron muy progresistas para su tiempo. De inmediato, una andanada de incógnitas apareció ante mi: ¿Cómo y porqué, un fotógrafo aficionado, asentado en una de las ciudades más conservadoras de México en la década de los 20´s, realizó una obra tan original y perturbadora al margen de su sociedad? ¿Acaso Joel Peter Witkin se había inspirado en el trabajo de Méndez para construir su mito? ¿Cuáles serían las preocupaciones y obsesiones de un discreto poblano dedicado al negocio de bienes y raíces? ¿Quizá, Juan Crisóstomo es uno de los primeros gritos desesperados de una generación de fotógrafos provincianos que reclamaban su justo lugar en el incipiente circuito fotográfico mexicano? ¿Asiduo lector de sade?

Outsider o no, sus fotografías, por demás desconcertantes –si pensamos en el contexto histórico en el que fueron realizadas-, son una exquisita prueba de que no solo el registro de la realidad del campo mexicano, la cotidianidad y modernidad de las grandes urbes o los movimientos sociales –Álvarez Bravo, Tina Modotti, Héctor García-, eran la única opción y tema en la fotografía mexicana; si no que, -al margen de los recursos que brindaba la fotografía documental-, también era posible recurrir a artificios como la puesta en escena, para la expresión en la fotografía.

Las imágenes de Juan Crisóstomo, nos hablan de un tipo ensimismado, metódico, casi meticuloso. Pero sobre todo dibujan la personalidad de un personaje tímido, que encontró en la fotografía su punto de fuga, esa bocanada de luz interior que hizo posible sacar del autor, sus más profundas obsesiones. ¿Y cómo no querer escapar de un contexto donde los dogmas y las verdades a medias eran la mordaza de un creador incomprendido, muy avanzado para su tiempo?

La mujer como catarsis
Fetiche que lo llevó a desarrollar un portafolio sumamente inquietante -aunque no se sabe a ciencia cierta si sus modelos eran prostitutas o si contrataba a modelos para sus fotos, -cosa casi improbable para la época-; empero, Méndez logra crear extraordinarias puestas en escena –probablemente construidas en su casa- donde el cuerpo femenino ataviado con indumentaria de rasgos sádicos era el hilo conductor: una mesa, un librero, una cama, una silla, una media como antifaz, ¨Recuéstate en tus nalgas, flexiona tus rodillas, ponte el antifaz y mira a la cámara, no! así no, que tu mirada sea cándida pero que no transmita nada…¨ ya parece que lo escucho.

Es inevitable no asociar esta verdadera joya de la fotografía construida mexicana, con la del maestro Witkin; sin embargo, las coincidencias en cuanto a temática y tratamiento en ambos autores son meras coincidencias, puesto que, cuando el poblano fue redescubierto, Peter Witkin ya era una celebridad en el mundo del arte.

Joel García Espinoza
Geks78@hotmail.com

2007-07-04T12:05:00.000-07:00

notas para un ensayo con luz

2007-07-02T10:54:00.000-07:00

2007-01-11T16:47:00.000-08:00

De la serie: Sobre la metafísica secreta. 2005.

2006-10-09T16:32:00.000-07:00

La otra noche te espere tres horas y diez minutos,
llovía.
A la habitación aun no se le quitaba ese tufillo tan rico que dejamos cuando hacemos el amor.
Quedaste en llamar y no lo hiciste.
En la televisión, lópez doriga anunciaba pomposamente el 5to informe del gobierno foxista.
La grabadora tocaba we only come out at night.
Estaba ansioso porque apareciera tu idílica silueta en el marco de la puerta.
Nunca llegaste.

Forjé un porro y lo fumé como desesperado.
La ansiedad no cedía.

Marqué a la sala de masajes físico-terapéuticos roxxana.
Una mujer levantó el auricular arguyendo que tenían mucho trabajo, y que por única vez no podrían acudir a mi desesperado llamado.
Me recompensó diciendo que para la próxima, el masaje incluiría un exquisito blowjob.
Al colgar la bocina, imaginé mi rostro con mirada displicente y la boca seca.
Miré hacia la ventana, ya comenzaba a escampar.
Tomé un sorbo de cerveza como queriendo aclarar mis ideas.
Minutos después comprendí que la moneda había caído por el lado de la soledad.

2006-06-28T13:57:00.000-07:00

no quiero fotografiar no quiero

... cindy!

2006-06-27T09:13:00.000-07:00

Cindy Sherman

Untitled #86

1981

Futpolítica

2006-06-12T11:33:00.000-07:00

MAGU

Salón de baile...

2006-06-07T15:54:00.000-07:00

Santa Cruz, Sonora, 18 de febrero 2005. Laila sale de su fiesta de xv años -no sin poca decepción-, dada la nula asistencia de sus cuat@s. ¿Que pasa laila? ¿porque no han llegado tus amig@s? ...mmm es que hoy por la mañana llegó una avioneta con harta marihuana y pos yo creo que todavía la andan descargando...

2006-06-05T16:01:00.000-07:00

s/t, 2006.

2006-06-02T11:49:00.000-07:00

s/t, 2006.

2006-05-22T10:20:00.000-07:00

st, 06

2006-05-08T09:50:00.000-07:00

S/T, 2006.

la nave aquella

2006-05-05T17:14:00.000-07:00

Batman y robin

2006-05-03T16:15:00.000-07:00

By mark chamberlain

never been there...

2006-04-21T15:05:00.000-07:00

A la entrada de huatabampito nos encontramos con un letrero que rezaba irreverente:“huatabampito, territorio liberado”.
Wow! Me quedé callado, no supe que decir, me intrigaba enormemente tal afirmación.

Mmm ¿territorio liberado? de qué o quién? de lo apaches? de los filibusteros? de la mexican mafia?

Así pues, la chio -amiga entrañable- nos condujo a un lugar casi idílico.

-Dale hasta el fondo de la bahía, se van a cagar con lo que les voy a mostrar. -Dijo la chio-
-Yo, un poco escéptico ante el comentario, me limpiaba aun las ultimas lagañas mezcladas con arena, producto de la senda borrachera que nos pegamos la noche anterior.
-Aquí es!-
-dijo la chio
-Estaciona el carro en este lugar, pues el área de manglar esta justo cruzando esas dunas.
-Manglar?!, no mames morra!, eso solamente lo encuentras de nayarit para abajo.
-Tu no la hagas te pedo putito!, déjate querer, vas a ver que te va a encantar el lugar.

Caminamos poco mas de 100 metros por entre dunas de arena fina, de pronto, en el horizonte se asomó una arboleda típica de un habitad tropical.

Órale! –dijo el guacho-
-Que chido lugar, tengo tres años viviendo en sonora y es la primera vez que veo tanta vegetación, es más! voy a liar un porro para festejar que mis pupilas están viendo lo que están viendo.

Esta bien! –dijimos todos.

Caminamos hacia lo que parecía ser una lancha abandonada, nos sentamos y hablamos un rato sobre la situación político-económica que se avecina apropósito de las próximas elecciones. La discusión –estéril- se agudizo cuando empezamos a confesar nuestras intenciones de voto. Ante la sorpresa de todos, la chio, con vehemencia, en uno de sus ya clásicos monólogos poli frenéticos, defendió a capa y espada el proyecto alternativo de nación, del priista-perredista AMLO. Se género una atmósfera de tensión, que se diluyo de inmediato por un comentario fuera de lugar pero finalmente certero y extremadamente mordaz del gringo joseph, que con su español entrecortado, dijo que, -palabras más palabras menos-

después de la invención de la rueda había sido inventada la panga.
La situación fue reventada con hartas carcajadas.

De pronto, y de la nada, apareció un hombre vestido de pescador; es decir, con pantalones cortos estilo remi, camiseta vaquera a botones y un sombrero de palma bien estilero, el tipo no portaba calzado, iba a rin pelón.

-Esta es mi panga, -dijo el pescador-
Nadie dijo nada, hubo un silencio incomodo.
Cuanto por una vuelta? –preguntó el gringo-
Mmm Denme una caladita de lo que están fumando y 50 pesos, los llevo a dar una vuelta y vemos el atardecer en el desemboque de la laguna con el mar.

Esta bien, -dijo la chio-
te damos 100 pesos más si nos llevas al islote, y vemos el atardecer desde ese lugar.
Mambo!, -dijo el pescador, dando una fuerte calada a lo que estaba fumando-

Llegamos al islote, lo pelícanos volaron, las toninas pasaron una detrás de otra, nos pegamos unos tragos, vimos pájaros de color rosa, hablamos vaciedades, jugamos un tochito, me lastime el pie izquierdo, vimos el atardecer, reímos, el gringo nadó con las toninas, la chio se besuqueo con el pescador; fuimos felices un buen rato.

Cuando desperté, aun era de noche, pero no era el mismo día, es decir, habían transcurrido 24 horas. Había dormido demasiado Todos dormían, tenia sed, me dolía un poco el pie izquierdo. Me sentí solo, nostálgico. A lo lejos escuche a alguien gritar territorio liberado cabrones!.
Había luna llena, la arena estaba fría, y mientras contemplaba el cielo me vino el recuerdo y la imagen de la negra.

2006-04-17T12:59:00.000-07:00

El zayel, pescador, 34 años. Huatabampito, 2006.

2006-04-05T12:08:00.000-07:00

Anoche, 2004.

Selfportrait

2006-04-03T17:09:00.000-07:00

retratos íntimos de un perturbado, 2000.

welcome

2006-03-29T16:37:00.000-08:00

Son las diez y media de la noche, busco salir del aeropuerto de inmediato, traigo una gripa pesadísima, la multitud en la sala de espera solo hace que se haga más aguda mi jaqueca. Salgo del aeropuerto y me dirijo a la estación del metro terminal aérea. Glup! trago gordo y pienso en los múltiples relatos de ultra violencia de-efeña que he escuchado en los últimos meses. Asaltos a bancos, secuestros express, el mochaorejas, él ¿o la? mata viejitas y toda la sarta de malas noticias que suelo escucharle al cara de guante de béisbol del lopezdoriga, vienen a mi mente.
Camino un par de cuadras, bajo veintitrés escalones y ahí esta la estación: desierta. Si no fuera por un trasnochado indigente que me acompaña desde hace unas cuadras, bien pudiera pensar que la ciudad se vació a mi llegada. Mi conciencia me regaña diciendo: como piensas pendejadas, la cd de méxico no puede notar tu presencia y mucho menos vaciarse con tu llegada.

Trepo el cabus naranja y lo primero que veo son dos chavos bandapunkhardcore, que con grabadora en mano platican sobre la mascara del santo y su importancia religiosa en el imaginario colectivo mexicano.
-Chale!- le dice uno al otro- sabias que el palacio de bellas artes ya chafió?!
-Apoco si mi valedor!. –responde el otro- No sabía, pero como fue?
-Pos ya ves como es la lógica del mercado que todo lo corrompe. Ya ni los recintos de alta cultura respetan; hace unos años, a la pinche juanga se le ocurrió aventarse un par de conciertos, quesque muy machines según los asiduos a la música popular mexicana, pero lo único que hizo el wey, fue contaminar el útimo recinto de culto que teníamos.

Uyturruntuntun! -pensé-, quién los viera, dos chavos banda haciendo apología a la “alta cultura”. En ese preciso momento me volvió un fuerte dolor añejo a mi testículo derecho.

Bajé en la estación zócalo, salí a la explanada mas emblemática de lo que queda de la república –siempre que digo la palabra república, me imagino que soy un personaje del yorch lukas en alguna de sus guerras de las galaxias-; y una serie de incógnitas y sentimientos encontrados me asaltaron. Me late pensar en la posibilidad de no haber sido conquistados por los españoles ¿Qué tal si hubiésemos sido conquistados por los asiáticos? De seguro fuéramos una sociedad más equilibrada ¿o no?
Una vez mas mi conciencia me regaña.

Voy caminando por calles cargadas de harta historia, en este lugar todo se mezcla: cultura precolombina, cosmopolitismo, gringos, huicholes y totonacas. Aquí todo se híbrida, aquí, es pues, como dijera el maese canclini, el mayor laboratorio social de latinoamérica. Cuando despierto de mis cavilaciones, me encuentro frente a un seven eleven, el tendero me pregunta: que va a llevar joven? Yo, absorto, me doy cuenta de mi descuido y le pido una botella de tequila barato y una caja de alitas. “Las alitas han de ser pa volar y el tequila para no sentir el putazo” me dice sonriente el tendero, al entregarme la mercancía. El dolor de cabeza vuelve. Aprieto el paso y busco con un poco de desesperación el “hotel principal”. Abro la puerta de la habitación numero 23 y se abalanza sobre mi un fuerte hedor a caño, en la habitación de al lado, alguien grita ¡dame más! no logro distinguir si es voz de mujer u hombre. Pongo mi maleta y lo recién comprado en una de las camas. Prendo el televisor y una vez más me dispongo a ver las noticias del día.

No quiero fotografiar, no quiero.

2006-03-28T10:06:00.000-08:00

desazón bohorquiana

2006-03-16T08:27:00.000-08:00

a heart that`s full up like a land lif.
a job that slowly kills you.
bruises that wont heal.

you look so tired_nhappy. bring down the goverment.
they dont speak for us.

i' ll take a quiet life. a handshake some carbon monoxide.
no alarms and
no surprises. no alarms and no surprises.
silent.
silent.

this is my final fit. my final bellyache. with no alarms and no surprises please.

such a pretty house. such a pretty garden.
no alarms and no surprises
please.

cabezaderadio.

sobre la contemplación de la historia.

2006-02-28T17:07:00.000-08:00

Ismael Mercado, en el XXXI simposio de A e H.

Con lujuria de hotel.

2006-02-21T10:33:00.000-08:00

...y entonces regresé a mi casa, y por la noche tuve un sueño.

Disparos desde el abismo.

2006-01-11T16:30:00.000-08:00

La puerta estaba cerrada, toqué un par de veces pero nada pasó. Los nudillos de mi mano derecha resintieron el contacto con la madera fría y vieja de tu puerta. Bajé los escalones tratando de adivinar donde podrías estar.
Mientras cruzaba la calle, a lo lejos, miré a una pareja de novios, que de manera muy rítmica caminaban casi sincronizadamente. Mi pensamiento divagaba entre la oscuridad de tu habitación de los miércoles por la mañana, y en esa oscuridad que produce tu entrepierna cuando estas dormida y yo te observo y te toco.

Me resultaba muy genuina la analogía de la oscuridad.

Me senté en la banca del parque porque supuse que quizá te vería pasar por la acera del otro lado de la calle. Jamás lo hiciste. Miré el reloj, las manecillas marcaron las 3 de la tarde. Decidí emprender la retirada, caminaba con la mirada desenfocada, como si mis neuronas pesaran tres kilogramos cada una. Era un día nublado. Recordé las palabras que tata Manuel solía decirme cuando miraba que el cielo comenzaba a escampar. Sin embargo, las nubes no cedían, el cielo estaba atiborrado, cerrado.
No podía creer que me lo hicieras de nuevo; no quería creer.
Camino a casa, encontré a tu amiga Marla, la salude y la invite a mi casa. Hicimos el amor un par de veces. Después preparó algo te de limón y decidió marcharse. No sin antes preguntar ¿Qué le dirás cuando la veas? Agache la mirada y pronuncié la palabra que ella quería escuchar: hola.
¿Y tú que le dirás cuando lo veas? También hola.

paralelismos...

2006-01-04T13:59:00.000-08:00

...

de como es una mañana de cruda fenomenal, en el paso, texas.

2005-12-14T14:52:00.000-08:00

2005-11-21T14:33:00.000-08:00

Fotografía construida.

Hay que aprender a utilizar la mirada.
José Saramago

Durante una pretenciosa charla sostenida con un par de cuates asiduos a la fotografía, platicábamos acerca de la obra del fotógrafo Joel Peter Witkin, uno de los máximos exponentes de la hoy denominada fotografía construida. Sumergidos en una discusión estéril a causa de nuestros egos, hablábamos sobre si su simbolismo exagerado y su filia por trabajar con cadáveres mutilados, eran meras chaquetas mentales y cosas por el estilo. De pronto, saltó a colación el tema de éste género fotográfico, que tanto ha aportado a la historia del medio, en cuanto a producción de imágenes fotográficas vinculadas con el arte se refiere: la foto/construcción.

Así pues, pronto llegamos a lo que sería el punto neurálgico de la comenta: el eterno y polémico conflicto entre arte y fotografía. De a buenas que todos estuvimos de acuerdo en que dicha situación se debía en gran parte, al hecho de que históricamente la práctica fotográfica había producido harta golosina visual, lo cual, la ha relegado de lo considerado -por los puristas del arte-, como lo meramente artístico. Más aún, en estos tiempos de sobre-modernidad donde lo digital ha trastocado exageradamente a este lenguaje, exacerbando la cantidad de basura visual que se produce y se consume.

En este sentido, coincidíamos en que la obra del maese Witkin, se salvaba de ser frívola golosina, debido a su alto grado de subjetivación estética tan característico de sus imágenes. Razón por la cual, su obra fotográfica, es considerada por la crítica especializada como vanguardia fotográfica.

Si bien, en líneas generales la fotografía construida es el acto de escenificar para la cámara, manipular los soportes, poner en escena, apropiarse de referentes tomados de imágenes creadas originalmente con fines distintos; es pues, el recurso de acudir a artificios para intervenir el acto fotográfico. Pero más allá de esta somera aproximación a su definición, habría que mencionar, que la foto / construcción es la cara creativa y el lado subversivo de la fotografía.

Dentro de la literatura teórica que hay sobre el medio, existen dos planteamientos claves para entender lo fotográfico. Según Joan Costa (1991), existen dos actitudes visuales que han regido históricamente la fotografía. La actitud visual sumisa, la cual se refiere al mero acto de re-producir las apariencias de lo real-tangible-visible con la mayor objetividad posible, donde el único fin es registrar los seres, las cosas, los fenómenos, los acontecimientos. Es decir, re-presentar lo que ya hemos visto en la realidad. Dentro de la sumisión visual encontramos por ejemplo, a la foto-documental, la foto-científica, la foto de identidad. Y es ésta actitud, la que ha predominado en la práctica fotográfica.

Aunque es pertinente mencionar que, con la aparición de nuevas tecnologías aplicadas a la fotografía, éste planteamiento tiene que ser re-valorado, pues con la manipulación digital se está realizando mucha foto construida, a partir de imágenes documentales; que, en el momento de ser captadas por la cámara, sólo pretendían re-presentar la realidad. Es por ello que hoy día existe una línea muy delgada entre lo que es meramente documental y lo que se considera como construido. (Véase el trabajo de Pedro Meyer, Gerardo Montiel Klint, Gerardo Suter, Luis Gonzalez Palma, autores que trabajan bajo ésta tendencia.)

Costa, también habla de una actitud visual subversiva, haciendo alusión a la utilización de la fotografía como medio de expresión creativo. Ésta, es una postura visual bastante libertaria, pues no se encuentra supeditada a los parámetros de lo real-objetivo, sino que abre la puerta de entrada a los derroteros de la imaginación, la abstracción y la experimentación. Es de ésta actitud de donde se desprende la fotografía construida.

Pudiera pensarse que por sus características rebuscadas de subjetivación estética, o por poseer ciertos atisbos de vanguardia, el constructivismo fotográfico surgió años después de la invención de la fotografía. Sin embargo, no sucedió así, debido a que, a diferencia del lenguaje pictórico, que solo tenía como referente a la realidad para crear sus imágenes, la fotografía en cambio, no sólo gozaba de la realidad-tangible para erguir su lenguaje, sino también tenia como referencia inmediata a otro método de representación de la realidad: la pintura. Que hasta el momento (primera mitad del ochocientos), era el procedimiento por excelencia, para representar las apariencias de lo real.

Así pues, contrariando lo que comúnmente se cree sobre los albores de este lenguaje, los primeros fotógrafos no solo empezaron a retratar la realidad que les rodeaba, su contexto, su espacio, su tiempo real (si esque lo hay) sino que, en ese proceso de búsqueda por la constitución de un lenguaje formal, los aprendices de fotógrafos, sobre todo aquellos que buscaban vincular de alguna forma al nuevo procedimiento con el arte, se fijaron por obvias razones, no tanto en la realidad que les circundaba, sino mas bien en las imágenes de un arte ya constituido: el pictórico.

Autores como Félix Nadar, Julia Margaret Cameron, Oscar G Rejlander, Henry Peach Robinson, todos pertenecientes a la generación que vio surgir a la fotografía, son los padres de éste estilo tan particular y harto vigente, de producir imágenes fijas con alto contenido pictórico.

Joel García
geks78@gmail.com

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2005-11-18T15:22:00.000-08:00

Negra Noche.

I
…entré al lugar, el ambiente era algo pesado, mucho humo, bachas de cigarrillo por doquier, música para mujer y un hedor sofocante a caño, aderezaban el terreno.

Wilton no estaba, en su lugar había un viejo camarada uruguayo, que al verme, preguntó desconfiado:
-¿Qué hacés por aquí boludo? Bien sabés que a wilt no le gusta que vengas cuando él sale de viaje -
No vengo buscando a wilton, -contesté-
Simplemente pasaba por aquí y me ganó la curiosidad por entrar. Por cierto, ¿donde anda wilt?
–se fue al África a cazar leones-
Al áfrica? Oohh! es extraño, pero, siempre he creído que uno se puede encontrar a si mismo en cualquier parte del mundo, en ocasiones no es necesario emprender un largo viaje a los confines del universo para tocar fondo. Por ejemplo, yo me encontré a mi mismo mientras componía la regadera de la bañera.
-Tenés razón- dijo el viejo charrua, con su típico acento sudaca.
-Y cada ves son mas seguidas las fugas geográficas del sr. wilton, pues dice, que el viajar es lo único que lo distrae de sus necias cavilaciones.
Mmmm… aun sigue trastornado con eso?
-Sí!, desde que lo dejó su mujer no encuentra consuelo -
Y se puede saber porqué lo dejó?
-Pues algunos amigos cuentan que la mujer era ninfómana, y que lo dejó por un caballo.-
Un caballo!? Oohh! definitivamente si que hay mujeres obsesivas.
Claro que las hay muchacho! Mi exmujer huyo con un tipejo, nomás porque soy impotente y no se me para la bola muy seguido.
Que triste anécdota –contesté-

II
¿Te llegó carga?
Sí, ésta mañana me trajeron la maleta. Pero tu crédito esta agotado muchacho pusilánime!, a si que, si vos estas pensando que te voy a fiar, sos un pendejo. Tenés que aprender que no todo en la vida es regalado…
mmm. Sólo dame crédito por tres canicas, por la jeringa ni te preocupes, me acabo de hacer amigo de un colombiano que trabaja en una droguería. Con tres canicas de la buena, te juro que me alcanza para pasar el fin de semana tranquilo. Se considerado con los amigos, mira que traigo una resaca pesadísima.
-Vos si que sos un tipo empeñado!, comprendo que estés colgado de la morfa, pero no me quieras joder la vida. Ya te dije que no tenés crédito con nosotros. Andáte a la mierda webon!!.-

Mientras pronunciaba sus altisonantes palabras, el viejo charrua, sacó de entre sus ropas, un cuchillo cebollero que más bien parecía machete.

Mi reacción de sobrevivencia fue casi imperceptible, incluso para mi. Con una rapidez sorprendente, de la barra del lugar, tomé un tenedor plateado, y lo azoté con sagacidad en la cara del viejo, dejándole una marca roja, que parecía una media luna de sangre.
Salí del lugar, y camine rumbo a casa, un poco decepcionado de mi mismo por no haber tenido los argumentos necesarios para convencer al viejo camarada charrua. Llevaba conmigo una incógnita insoportable: ¿Qué habrá querido decirme el viejo con esa palabra tan rara (pusilánime)?

Just like a woman.

2005-10-04T14:02:00.000-07:00

Se suponía que me alcanzaría al final de la calle. No lo hizo. Después de esa charla tan corrosiva y desgastante, cualquiera de sano juicio, evitaría seguir sosteniendo algún vínculo emocional con una persona de tales características: ser bi-polar. Aunque siendo optimista, quiero pensar que la dosis de barbitúricos que ella cotidianamente consumía, no habían tenido su debido efecto aquella noche apocalíptica, donde todo parecía haberse confabulado en mi contra. Antes de salir corriendo de su departamento, me dijo, venenosamente: sabes? siempre he creído que eres un idiota!!, no vales la pena! de que te sirve leer tantos pinches libros si no tienes un peso!! Además, estas enfermo de rencor!!. Glup. Trague gordo y comencé a sentir un dolor agudo en mi testículo derecho. No habían pasado ni diez segundos de haber escuchado aquél desagradable discurso cuando la vi echarse sobre sus rodillas y soltarse en llanto. Salí por la puerta trasera buscando a tina, mi niña ojos azules. Tina!!!! Tina apareció detrás de unos matorrales, y cuando la iba a tomar de la mano, la escuche decir: vete adelantando, en la esquina te alcanzo.
Tras unos minutos de reflexiva caminata, entre a un baresucho cosmopolita de incierta reputación. No dejaba de pensar en tina y su extraño y cándido comportamiento . Mesero! una cerveza bien fría por favor!. A mi costado se encontraba un poetita de medio pelo de apellido Wilde, que con cigarrillo en mano no dejaba de repiquetear una y otra ves la estrofilla de una canción de moda. She taste just like a women / she makes love just like a women. En mi cabezota no dejaba de revolotear la estúpida idea de regresar a la casa de tina, por ese par de fotografías de mi mismo, que con tanto fervor había cuidado desde pequeño. Era mi única referencia de mi niñez. Deseché la idea. Otra cerveza fría por favor! De la rocola del lugar empecé a escuchar la canción de moda de Dylan: just like a woman. Eché un vistazo al tal Wilde, tarareaba la melodía. Salí del bar y caminé rumbo a casa.

niña con mirada de dibujo.

2005-09-30T09:43:00.000-07:00

El buen Rulo...

2005-09-29T13:07:00.000-07:00

El Ruly, conmovido por accidente en las afueras del BPB.

Octubre de 2004.

sobre la incómoda posibilidad de ser otro posible...

2005-09-28T13:07:00.000-07:00

La vocación de ser, es en definitiva, vocación de poeta. Porque uno tiene la posibilidad irreductible de elegirse payaso, lumpen, bombero, escritor, político, joto, banquero, pansexual, millonario, mediocre, o buen carpintero…todo!! Elegirse pues, libre y deliberadamente whataver you want to be. Sin embargo, una decisión que pareciera ser harto sencilla, a algun@s nos cuesta toda una vida dilucidar tan peculiar cuestión. Por eso, será posible que la estirpe soñadora, sea la que mientras erige sus sueños suspenda el mundo de lo práctico con su poesía?? Serán ell@s los que al suspender el mundo de lo práctico, practican la sublimación de la especie y la sostienen???
Será pues, que la ecuación Existir = causas + efectos ó viceversa (cualquier cosa que esto signifique) es hoy más que nunca pura estupidez??

Colette

2005-09-20T16:22:00.000-07:00

Creo que no estaba preparado, sólo tenía 14 años. Ella, a pesar de ser un año menor, ya contaba con varios encuentros sexuales en su haber. La había desvirgado un tipo que se hacia pasar por su mejor amigo: el Yári. Un batito que tenía 17, karateka, buen mozo, quesque sabía muchas cosas, siempre nos apantallaba con su retórica barrial. El bato, ya iba en la preparatoria. Dicen que tiraba unas patadas voladoras rete altas. Pero sabe, yo nunca lo vi.
Colette, era una niña bien, de buenos modales, ojos claros, labios carnosos, cabellos largos castaños, muslos perfectos. Ella, era pues, la utopía de toda mi generación. Su padre, el chopan, un catedrático de la facultad de física de la universidad más importante de la provincia de occidente. A quien -por cierto-, alguna ves le escuche decir que no había que confiar en algo que sangrara poco más de cuatro días y no se muriera (tiempo después comprendí que se refería a la mujer). Su madre, una señora cuarentona extremadamente sensual, de amplias caderas, era la neta. Siempre que salía a caminar por el barrio, parecía como que todo se paralizaba, yo creo que la doña despedía feromonas a borbollones. Esa tarde, Colette tocó a mi puerta con el pretexto de regresarme unos juegos de Atari que le había prestado. En esos días de verano, mis padres se habían ido de vacaciones a campanichaka. Una comunidad Mayo, ubicada a unos cuantos kilómetros al sur de etchojowa. Como no quisieron que los acompañara, pues iban en plan lunamielero, me dejaron encargado con doña hortensia, una vecina sesentona, que preparaba unas tortillas sobaqueras y unos frijoles harto sabrosos.
Colette, vestía una faldita arriba de las rodillas, una de esas clásicas minifalditas que permiten a uno pasear los ojos casi, hasta la comisura de la entrepierna. Llevaba también una blusa azul pastel que, debido a sus prominentes senos, develaba la máxima de las tentaciones carnales: sus pezones!!. Juro por dios!! que esa tarde de verano, Collete, la morrita de mi sueños, los traía parados!! Nos sentamos a ver el televisor. Por esos años la serie que rifaba era la del Kevin Arnold: The Wonder Years. Y como no iba a rifar!, quién no recuerda a la mamasita de la winny cooper y al pendejo profundo del paul faifer, en fin, era un pasado mejor. De pronto, Collete toma mi mano izquierda y la acomoda bajo su falda. Después, pide que cierre mis ojos y que abra un poco la boca, sólo un poco, no mucho. Después, me pide que le quite su blusa azul pastel que tanto me gustaba y empieza a emitir unos gemidos que, en el momento, me desconcertaron. Después, me pide que le quite las bragas… De pronto, entra corriendo la pendejá de Julieta, mi hermana. Colette toma sus cosas y se retira un poco sonrojada. La sigo hasta el jardín y le digo: por favor no te vayas, i really want to love you. Ella, para, voltea y sonriendo me dice: hay que aprender a ver las aves volar sin querer aprisionarlas, sigue caminando….

de la serie: pastishe

2005-09-14T14:00:00.000-07:00

2005-09-11T16:40:00.000-07:00

Hoy desperté. La serenidad y calidez de la ciudad es intrigante. Mucho que ver, oír y oler. Hay que caminarla. Llego a una esquina, miro las nomenclaturas de las calles y leo: calle Gustavo Díaz Ordaz y avenida Colosio Murrieta. Yo pregunto a mis dentros ¿cuál es peor? Decido tomar la primera, no porque el resolutivo haya sido ese; sino porque veo pasar una yunta de músicos ejecutando el corrido de Juan Ramos*. Sigo caminando. Un niño indígena toca mi mano y pregunta ¿como te llamas? yo, un poco sorprendido, respondo con mi nombre. Le doy un billete de 3 pesos y reanudo la marcha. Al entrar al mercado Alhóndiga, pido pan de muerto y un poco de chocolate caliente. Son las 9 de la mañana. Alondra, como siempre, llega unos minutos tarde a nuestra cita. Aún trae el cabello húmedo y los ojos rojos como si acabara de llorar. Saluda con su mirada y pide un café con leche. Oye pedro, donde estuviste anoche, tuve un poco de frío… extrañe tu calor y el aroma de tu incienso. No le dije nada, le di otro sorbo a mi bebida y pedí mas pan de muerto. Al salir de la merienda, decidimos ir al cuarto de hotel por nuestras cosas. En el trayecto vi muchas cosas raras, templos antiquísimos, miseria, historia, vendedores ambulantes, huellas de cultura precolombina, niños de la calle… Antes de entrar al hotel, Alondra me dice que mire hacia arriba, hay un anuncio espectacular que reza "algunas ciudades difícilmente se entregan, a quién solo las ve con los prejuicios de la retina"

*Héroe mitológico regional.

le satiro...

2005-09-05T10:19:00.000-07:00

La otra noche te espere tres horas y diez minutos, llovía. Al departamento aun no se le quita ese tufillo tan rico que dejamos cuando hacemos el amor… Quedaste en llamar y no lo hiciste. En la televisión, lópez doriga anunciaba pomposamente el 5to informe del gobierno foxista. La grabadora tocaba we only come out at night. Estaba ansioso porque apareciera tu idílica silueta en el marco de mi puerta. Nunca llegaste. Forjé un porro y lo fumé como desesperado… la ansiedad no cedía. Marqué a la sala de masajes físico-terapéuticos roxxana. Una mujer levantó el auricular arguyendo que tenían mucho trabajo y que por única ves no podrían acudir a mi desesperado llamado. Me recompensó, diciendo que para la próxima, el masaje incluiría un exquisito blowjob. Al colgar la bocina, imaginé mi rostro con mirada displicente y la boca seca. Mire hacia la ventana, ya comenzaba a escampar. Tomé un sorbo de cerveza queriendo aclarar mis ideas, tus ideas… Al fin comprendí que la moneda había caído por el lado de la soledad…

un cuadro a don alfredo...

2005-08-26T15:07:00.000-07:00

Eran las 6 de la tarde, caminaba por el Victory boulevard a la altura de la iglesia mas hedionda de la cd. El soldado ya le había bajado a su intensidad. En eso, doblo en la esquina y me topo con don Alfredo, un tipo salvadoreño de 65 años de edad, que de joven fue guerrillero, por lo que se paso media vida metido en un centro de readaptación para malhechores con profesión. por alguna extraña razón, siempre que lo topaba, me inspiraba cierta ternura. Quizá, porque su amarilla mirada me recordaba a la de tata manuel. El tipo, tenía la mala costumbre de levantarse y enjuagarse la boca con un fuerte sorbo de mezcal barato. le gustaba la marca de moda: el artemio. Miré su enjutado rostro y averigüé: essele mi buen wilfred!!ya comiste? , neeel! respondió, mirando hacia el suelo y bajando los brazos como si cada uno le pesara 10 kilos. Para que quiero comida si mi mujer y mis hijos me han botado por un cerrajero. Me quedé callado y no supe que decir. Saque mi Sony cybershot de 4.1 megapixeles y le tomé una vista para la posteridad a su deshilachada presencia. Después, caminé dos cuadras, saludé a la fabiola - la nalguita mas chila del barrio-, me senté al filo de la banqueta, y me quedé observando el fenómeno de traslación y rotación de la tierra hasta que cayó la tarde...